第(2/3)页

    苏墨轩站在画案侧方，眉头拧成了疙瘩，额头上的青筋微微凸起。

    他能清晰地感受到，小林广一的笔法中虽有华夏传统的影子，却总带着一丝说不出的滞涩，像是强行被某种力量拔高，根基虚浮却又锋芒毕露。

    “他的转折处发力不对........”

    苏墨轩低声对身旁的师弟说，声音低沉而压抑，仿佛压抑着心中的怒火：

    “按这个年纪的腕力，根本撑不起这么重的墨色，可他........”

    话音未落，小林广一笔下的一座主峰轮廓已然成型。

    那线条刚硬如铁，墨色浓得发黑，竟在宣纸上微微凸起，仿佛要从纸面挣脱而出。

    这一手“力透纸背”的功夫，连苏墨轩都自愧不如，更别说对方还是个比他年轻十岁的毛头小子。

    苏墨轩的拳头不自觉地握紧，指节泛白，眼中闪过一丝不甘和疑惑。

    晏逸尘的呼吸渐渐凝重，他的胸膛随着呼吸剧烈地起伏着。

    他仔细拆解着小林广一的运笔轨迹——起笔时的犹豫、行笔中的刻意、收笔时的不稳，这些细节都暴露着他真实的功底。

    “这小林广一直的真实水平，最多到大师级初期。”

    晏逸尘心中已有定论：

    “比墨轩稍逊半分，可现在.......”

    他猛地看向那支古笔，笔杆上的纹路在灯光下流转，像是有一层淡淡的光晕在其上游走，那光晕神秘而诡异，仿佛隐藏着无尽的秘密。

    突然！

    晏逸尘脑中灵光一闪，一切都想通了！

    “是画笔！”

    晏逸尘豁然起身，声音里带着一丝不易察觉的颤抖。

    他的身体微微前倾，双手撑在桌沿上，眼神中透露出震惊：

    “问题出在那支笔上！”

    “师傅，画笔咋了？”
    第(2/3)页